Día Internacional del Libro Infantil y Juvenil

El día 2 de abril se celebra en todo el mundo el DÍA INTERNACIONAL DEL LIBRO INFANTIL para conmemorar el nacimiento de Hans Christian Andersen. Con ese motivo, cada año una sección del IBBY (International Board of Books for Young People) elabora un cartel y un mensaje. Este año han sido realizados por la sección de Estonia.

Para celebrar este día en el mayor número posible de poblaciones de España, se invita a las bibliotecas, librerías y centros de enseñanza a:

•Difundir entre los niños y niñas el manifiesto por la lectura de la escritora Aino Pervik y el cartel de Jüri Mildeberg.

•Organizar una actividad de cuentacuentos, concursos, encuentros con autores, etc. que la biblioteca/librería/centro de enseñanza considere oportuno para celebrar el aniversario de Andersen.

Como no me incluyo entre ninguna de las categorías citadas arriba pero soy amante de la literatura y en estos momentos me considero Cuentacuentos, Animadora Infantil y Promotora del Gusto por Los Libros, aunque mi audiencia se reduzca a un sólo individuo, celebraré el día leyéndole a mi distinguido público un cuento de Andersen, o al menos, intentándolo.

Yo ya he escogido el mío. Escoged vosotros-as.

Sr. Cuco

Cuco es un besucón. Y terco como la madre que lo parió.



Sus gustos evolucionan y ahora le encanta saltar, los cuentos de Charlie & Lola y las canciones de Nena Daconte.



Para mi desesperación, ha aprendido a correr delante de mí, volviendo la cabeza atrás cada poco para comprobar que acalorada, corro tras él.



Sabe que me fastidia que se lleve cosas a la boca, que tire arena a los niños en el parque o que se suba al sofá, y sonríe maliciosamente si me enfado por alguna de las tres. Luego, con tono maternal, lo arregla todo diciendo: “Anda, ven aquí que te quiero”.



Come las galletas de cuatro en cuatro y para él, cualquier colonia que no sea la suya, es de Calvin Klein.



“Yo ero pequeño” y “No puedo, que es muy dififil” son dos frases habituales que me resisto a corregirle.



Hoy has cumplido 3 años, Señor Cuco. Espero que seas feliz cada uno de los muchos días que te quedan por vivir.

The sound and the fury

Ya desde su título, extraído del soliloquio de Macbeth de William Shakespeare, en el acto 5, escena 5, esta novela tenía todas las papeletas para gustarme:

"Tomorrow and tomorrow and tomorrow,
Creeps in this petty pace from day to day
To the last syllable of recorded time,
And all our yesterdays have lighted fools
The way to dusty death. Out, out, brief candle!
Life's but a walking shadow, a poor player
That struts and frets his hour upon the stage
And then is heard no more: it is a tale
Told by an idiot, full of sound and fury,
Signifying nothing."

La realidad es que no es una novela fácil pero a pesar de que cayó en mis manos por obligación en el último curso de carrera, la analicé y la disfruté como pocas en el fin de mi etapa universitaria. Más tarde la compré y la releí esta vez en español, por puro placer, pero reconozco que con la traducción se pierden muchos juegos de palabras y parte de la ambigüedad de los personajes y su género. Casi me obsesioné con la madreselva (honeysuckle en el original), que tiene una gran simbología en la novela y recuerdo que fui de las pocas que escogió comentarla en el examen final. Salió bien, por cierto.

La novela del escritor norteamericano William Faulkner narra la historia de la decadencia de una familia sureña. Está dividida en cuatro partes, cada una de las cuales sucede en un día determinado y tiene un narrador distinto.

Os dejo aquí unas páginas para que le echéis un vistazo.

Creo que no es una lectura para todo el mundo pero sí es una de novelas favoritas y hoy tocaba hablar de ella. Si no sirve como recomendación, al menos que valga como información.

“La vida es un cuento contado por un idiota, lleno de ruido y de furia, y sin significado.”

Muiñeira de Chantada

Carlos Núñez & The Chieftains en el Parque de Castrelos.

Chantada, el pueblo de mis padres.

Mis orígenes.

Una noche más

Sus pasos resuenan en mitad de la noche, avanzado descalzos sobre el parqué de madera ya rayado. Sin encender la luz, abre sigilosamente la puerta del dormitorio principal y se encuentra a la pareja plácidamente dormida, cada uno en su esquina de la cama, ignorando lo que les espera...

Se acerca, arrastrando la pesada caja de plástico que porta desde que decidió ir a buscarlos y que necesita para llevar a cabo lo que desea. La pone encima de la cama, destapa a la mujer que duerme mirando hacia la puerta y poniéndole la mano en la boca, la despierta diciéndole:

- Mami, se nos olvidó jugar con Mr. Potato.

- Cuco, hijo mío, son las 4 de la mañana…

El día del mundo al revés

Me gustan estas máscaras de carnaval por lo que tienen de teatral, porque no importa lo que ocultan sino lo que muestran y porque en sí, soy muy hermosas.



Me hacen pensar en El Fantasma de la Opera y en Eyes Wide Shut, en crímenes e infidelidades, en arte y paganismo.



El origen del Carnaval de Venecia se remonta al siglo XI y alcanzó su máximo apogeo en el siglo XVIII. Todo un acontecimiento al que entonces acudían nobles de diversos lugares para disfrutar del festejo de forma anónima. El ejército de Napoleón prohibió el carnaval durante la ocupación y se recuperó la tradición en 1979.




Creo que nunca viajaría a Venecia durante estas fechas. Demasiados personajes en un escenario tan pequeño y ya sabéis, yo soy de provincias. Me va más una charanga y una pequeña comparsa. Me gusta menos, es cierto, pero me queda menos grande que semejante puesta en escena tan perturbadora.

Eso sí, ¿quién no ha soñado con ser alguien mucho más misterioso y sofisticado?

¿A quién no le gustaría darse un festín de sensaciones y dejarse seducir por el anonimato?

Tribulaciones de una millonaria

No sé vosotros pero yo me relaciono con gente muy distinta, aunque a casi todos nos preocupan, molestan y gustan las misma cosas. Pero hay un pequeño sector que me maravilla por lo exóticos que son sus problemas y la tajante forma en la que los resuelven, que suele ser a golpe de talonario.

Partiendo de la base de que a todos en general nos preocupa el trabajo, la salud de nuestros familiares y amigos y la paz en el mundo, cómo no, hay personas privilegiadas que por condición o adquisición, se merecen el título nobiliario de “marquesitos”. Para ellos, nada es tan decepcionante como no encontrar la maleta que llevarán en su escapada romántica a Nueva York, la ropa que se pondrán en la pedida de su sobrina o que la interna se haya puesto enferma y tengan que bañar a los niños…. Se alteran por esas cosas. Curioso.

Yo los entiendo, en serio que sí. Si yo tuviese su vida, me preocuparían las mismas cosas que a ellos. Lo digo sin acritud, como simple constatación de una realidad. Soy consciente de que juego en segunda división. Juego bien, que conste, pero que todos juguemos al fútbol, por seguir con la analogía, no quiere decir que todos seamos cracks, ¿o no? A mí sus cosas me parecen tan atractivas y a la vez, tan lejanas, como si estuviese analizando las costumbres de una reducida tribu amazónica.

Sus comentarios no tienen maldad y en ocasiones, no son conscientes de todas las cosas que nos separan en el día a día, aunque haya muchas otras que nos unan. Sus remedios contra el fin de mes pasan por cosas tan sencilla como viajar por España en lugar de salir al extranjero cuando ni recuerdo la última vez que estuve en un lugar donde se hablase otro idioma. Aclaro que Portugal no cuenta, al menos para los del sur de Galicia.

Lo cierto es que mi vida tiene mucha prosa y poca poesía. Hay pocas cenas a la luz de las velas y mucho sándwich de pie en la cocina. No niego que me muera de ganas por ir a Nueva York, ni que me encantaría que me hicieran prácticamente todo (menos la pedicura, que me da repelús). Sólo estoy convencida de que hay tantos tipos de vida como de persona y lo que determina fundamentalmente a qué grupo pertenecemos es la cuenta bancaria. En mi caso, lo único que falla es la nómina pero sé que yo también nací para marquesa. Lo sé por lo mucho que me fascinan sus tribulaciones.